facebook y los collages

facebook tiene una aplicación que permite ver una especie de compendio de las frases que se ponen a modo de status en el perfil durante el año, que me resulta tan curiosa como fascinante. esta, una de las tantas tonterías para seducir a los usuarios, termina siendo para mí una suerte de collage del fluir de consciencia que provocan estas "redes de amigos". exhibición-búsqueda-fragilidad-fragmento y un montón de sensaciones diversas que subyacen de estas palabras... aquí, mi reconstrucción, según el Caralibro

feliz cumpleaños abuela

nunca había sentido ese frío. intolerable frío. tu mano no tenía más tu mano. y el llanto de la certeza de que no estés más brotaba en el círculo. no quedó más que piel de un susurro invocando a quién sabe qué dioses. los pasos deslizándose por los pasillos. el tiempo detenido. comprimido. suspendido. el recuerdo rápido de los últimos meses. compartido. dicho. de cuando no tenías más aire. más fuerza muscular. toda la fuerza del espíritu (dónde está lo táctil, dónde?). olores que emanan de ese cuerpo que parece levitar. y un arañazo a la melancolía que se escuda detrás de unas gafas oscuras, detrás de ropajes oscuros. detrás de noches larguísimas y en medio de pasillos que todavía, durante la noche, conservan el eco del temor de no volver a verse.

nueva tierra

Marcada por la inquietud
de vivir otras vidas,
me construí esta ciudad
me planté este árbol
comí de su fruto
y entonces pensé
que me hacía falta un prójimo,
pero sobre todo
el hombre de mi prójimo
la mujer de mi prójimo
el amante de mi prójimo

Y fantaseé pensando en ellos
quise revolcarme con todos ellos
siete veces siete
con todos ellos

Si tenía una tierra, me dije,
debía estar marcada por el pecado
porque la forma de hacer quedar
a los seres en la tierra,
sin pensar en el paraíso,
es seducirlos con el pecado

Y entonces,
llegaron los otros buscadores
de nuevos espacios
Y me tocaron el hombro...
Yo,
cedí
me zafé el sujetador
mostré parte de mi espalda
Dije que podían hacer de este espacio
(lugar y espalda)
Territorio propio

suspiré,
sometî

Desde ese momento
nos devoramos cada mañana
Insensatos
Infalibles
Inmorales

Hacer de esta
nuestra casa
nuestra ciudad,
como los dioses mandan,
implica imprimir
la promiscuidad en la carta

(El escándalo
está a punto de quemar
bendita sea,
esta tierra)

de cuando despierte

Y un día despertaremos de este sueño. No habrá más piel. No sabremos más qué es el miedo. No estaremos vestidos de seis años de edad, llorando en la esquina de un supermercado, pensando que nuestra madre no volverá más. Es que ya no seremos niños. Tampoco viejos. Y no nos importará el peso. Porque no habrá peso. Y la madre no será más la madre. Y el padre no será más el padre. Y no recordaremos a los amantes con lascivia, pudor y añoranza. Porque no habrá nada, porque el azul no nos aliviará las horas de sed. Porque no existirán estas palabras. Porque no sabremos porqué nos habremos preocupado de hacerle el vestido en punto de cruz por nueve meses a la niña. Porque no será más nuestra niña, no será más la que nos ayudó a morir, la que nos enterró en esa fosa. Porque no será ya más nada de nosotros. Porque ya no sabremos realmente si habrá o no nacido. Porque eso nos dará lo mismo. Porque la pasta no tendrá más el mismo sabor ni el chocolate. Porque pasta y chocolate no serán nada. Ni olor ni nada.

Por eso yo prefiero seguir durmiendo, bebiendo, drogándome, bailando, escribiendo. Que es todo eso anterior y al mismo tiempo, es nada. Multiplicar estos estados oníricos, antes de partir de vuelta a ese gran útero, es mi propósito. Y desentrañar la esencia de la poesía, como resistencia al vacío; la esencia de lo onírico lo abstracto e informe como lo único real, como la carne, como lo único verdaderamente táctil, como lo único que me desgarra, que me desgarra insoportable en este ahora absurdo inconsecuente nefasto como luminoso, en este ahora en el que no hago más que enredarme entre estas cosas blancas sospechosamente suaves, que la gente le llama sábanas. y que hacen cualquier cosa, cualquier cosa, menos, protegerme de este frío.

madrid

frío. frío. hojas otoñales a los pies de los edificios. todo es enorme y fascinante. los brazos no alcanzan. no alcanzan los ojos. dilatar las pupilas ayuda a dilatar el alma. la soledad y la sangre que brota del labio son solo parte del anecdotario. el corazón se confunde. otro posible punto de anclaje. el desarraigo ha encontrado nueva ciudad cómplice. gritan las minorías en esas fotos de las calles, en la mesa redonda sobre latinoamérica... en el metro, sin embargo, las caras reales, los cuerpos reales (nada peor y más bello que lo real). los otros sintierra de mi país, que llegaron en otras condiciones. soy minoría de las minorías. se agradece y duele. duele muchísimo y no hay cómo decirlo.

ecos de nieve acompañan el tránsito. el frío congela la experiencia. habrá que revisarla más tarde, cuando se contamine con todos los fuegos. seguro el frío como el fuego queman. seguramente, también, albergan la luz.

tú

otra vez tú, tu realidad. el reflejo en el cristal de la ventana. el tren. el movimiento, incansable movimiento. tú que eres yo. tú que eres él. tú que eres todos, todos, pero a veces ni tú mismo. tú. tú tan tus manos de tierra. tú, tan tus manos de aire. el cuerpo dócil. tú tan a oscuras. danzando. tú sin lugar a dudas. llorando. tú en el centro de este viaje. en el centro de este caos. en el centro de esta nada. tú, soñando a decirme cosas que me atrevo siempre a escuchar a cantar a desdoblar a carcajear. tú, contigo. soñando, abrazando instantes. saboreando lo fugaz el eco de la sonrisa, de la caricia. tú, tan siendo eso que va a estallar en ti, en él, en ellos, en todos. tú, tan tú, tan aquí, tan de repente. y yo aquí, mirándote danzar. danzando.

antes

le dice que no hable. que se quede quieta. mira de frente. le dice que no le mire a los ojos. que oiga. baja la cabeza. le dice que no baje la cabeza. que no exagere. lanza la mirada a la mitad. le dice que se relaje. que no radicalice. que tendrá tortícolis. trata de relajar los músculos de la nuca. le dice que a la soledad no se le dice puta. que se le sonríe que se le muestra la pierna. cruza la pierna. lleva pantimedias. son negras. le dice que el negro es buen color que es sexy que le va mejor con el movimiento de piernas que con el desplazamiento de la mirada. se sonríe. le dice que su sonrisa es un encanto. la convence.

se suelta el pelo. se acomoda los miedos. estira los dedos. relaja los músculos.

se para. avanza.

ya era hora de que salga de la antesala de la vida.

lo real

obviedades como levantarte tarde, hacer de comer, limpiar un poco la casa, leer, tratar de elaborar una tesina. escribir en una lengua diferente a la materna. con fines académicos, porque en dos meses te vas a ir a otro país, y allá tienes que continuar la historia.
obviedades como tratar de comprender la esencia de las artes. qué se hace con el arte. cómo entrar en el arte. por qué la elección de un camino artístico. con qué fin, con qué afán.
obviedades como conectarte a internet. desconectarte de la realidad. reirte virtualmente con los amigos. hacer bromas por facebook, por skype, con gente que está a kilómetros de distancia, con amigos que esperan cosas de ti, que ni tú sabes si podrás cumplir, que no estaban en tu mente. no hasta el momento.
obviedades como tomarte un café todos los días a las 17h y ponerte un abrigo más afelpado, aunque aquí el invierno no sea tan severo como en otras partes de europa. y darte una ducha calientita. y fingir que sigues trabajando.
obviedades como mirar el portable esperando que alguien te llame, para saber qué vamos a hacer más tarde. cómo matamos el tiempo. cómo nos matamos las angustias.
el móvil suena. invitación. sí. sí, claro, cómo no! skype suena. otra invitación. sí, todos al mismo sitio: los del portable, los de skype.
la propuesta: ir a una noche flamenca. varias horas de "verdad". el cante y la guitarra que me arañan el pecho, que me sacuden la vida. el movimiento de la bailaora que seduce y el taconeo que engulle a la gente de la sala. todos ahí, magnetizados (más vale que no nos toquemos, esto arde). escribir no es jugar bien con el lenguaje, es encontrar palabras que hagan evidente una energía, una sensación real, un espíritu, le decía a una amiga horas antes de esto.
la verdadera música y danza, debe encerrar lo mismo, entiendo ahora. sorbo de gloria al final del día. el resto de las horas formó parte del decorado.

de nuevo los sueños

quedamos los que puedan sonreir (S.R)

...y nos dimos cuenta de que ya éramos viejas
de que ya no había marcha atrás
mi lágrima ahora se apoyaba en tu bastón
abría senda donde todo parecía haberse gastado
(las hojas otoñales
decían todo de lo vivido
de lo soñado
de lo aparentemente acabado)
Desperté, madre, y me di cuenta de que
aún somos jóvenes
y de que el tiempo,
es como sabes,
una espiral
y que los sueños
nos permiten burlar eso
mágica
y dolorosamente

perversión inanimada

otra respuesta al poeta quiteño

la infidelidad te pone el pie.
te caes. golpe seco. duele. disfrutas el golpe,
te gusta tanto,
eres tan masoquista.

la infidelidad
tiene curvas de mujer
senos tan enormes
como silencios
(la música de motel llena cualquier vacío)

te sumerges en
sábanas con dibujitos
hermosos dibujitos
que te quedas mirando
después de líquidas horas

dibujitos que se vuelven notas
la melodía envuelve a la perversión
(todo te somete a la
somnolencia)

despierta, despierta,
-dicen las voces-
vístete,
nos estafaron,
parece que los
dibujitos
también son inanimados.

conversaciones de los cuerpos

En el halo de su cuerpo, una energía que no conocía.
Se le acerca hacia ahí. Más cerca. Más cerca.
Contrae el vientre. Le hunde su dedo en esa extensión.
La asalta un quebranto (la presión no se la quita).
Apoya la otra mano en lo táctil en la piel en la carne.
Dedos que se sumergen por los poros,
que convergen con los miedos.

Sostenerse en la certeza, permite indagar en lo desconocido,
en el no espacio, en el no cuerpo

Soplo. Soplo
Quebranto quebrantado.
Miedo silenciado.
(Límpiame aquí. Borra el dolor de la memoria
del cuerpo manchado de memoria)

Migajas de sangre seca y cenizas que caen,
que danzan
que hacen remolinos
que danzan de nuevo

Variantes de azul dibujan la espiral
variantes de azul,
marcan ese movimiento
que hace rato
no nos da tregua.

intuiciones

sabía que llegaría hasta ahí. que le apretaría los brazos. que le rozaría la cara. sabía que se acercaría más de la cuenta, que le mostraría el tatuaje, las marcas que se impuso, pero también las marcas que ganó con los años. sabía que cerraría los ojos. que se dejaría tocar los párpados. sabía que si rozaba las costillas contendría el aire dilataría el pecho. desabrocharía el sujetador. sabía que si le pondría de frente la cámara no tendría miedo sonreiría le bailaría un poco jugaría con eso del flash con el fragmento con el instante la duda. sabía que si alguien los miraba todo se iría al carajo. simuló simuló. rozó en silencio. rozaron el silencio.
sabía que ya no había más
que había que lanzar los dados
que seguro les jugaría el número

sabía...

pero no lo hizo
pero no lo hizo

-corte-